El padre tiene que tener paciencia y nervios de acero en este tipo de situaciones. A lo largo del día, deben haber subido a alguna montaña rusa “tranquila”, de esas que son para chicos pero rompen padres y debe haberle comprado algún que otro juguete con el logo de Six Flags. La cintura del padre seguro agradeció frenar para almorzar y los globos que compraron deben haber alegrado a la criatura. Segurísimo.

Hasta que llegaron a la parte de los juegos. Los típicos juegos de cualquier kermés que se precie de tal. Y seguro que el chiquito empezó a gritarle “Daddy, daddy, i wanna play!!!” y él accedió. Un padre es un padre.

Lo que jamás debe haber pensado es que ese gurrumín, ese ser tan amado por él, esa cosita que toma sus gestos y sus frases como propias, ese que le despertó el amor paternal desde que supieron del embarazo… iba a embocar la pelota en el centro. Sí, justo donde duele. En el 100. Y el padre lo sabía. Sabía que si en algún momento él necesitaba que su hijo NO gane, era en ese preciso instante. Porque el padre sabía lo que había de premio. Obvio, el hijo también.

El Demonio de Tasmania. No cualquiera, el grande! Y me los crucé a la salida. La cara del tipo no era la más feliz. Sí, en cambio, la de su hijo.

La cara que sí pude descrifrar fue la de la mujer. Tenía esas típicas facciones que representan un “te lo dije”. Sobre todo cuando trataban de meter el premio en el baúl del auto. Lo que no sé si le habrá dicho al marido era que no jueguen o que vayan con la 4×4 por si ganaban algo.